É um dia de quase primavera igual a outro qualquer. As árvores, sem controlo humano, teimam no rebentar da folhagem, como se durante os meses de inverno estivessem em gestação, e daqui a alguns uns meses, durante a canícula de verão, parirem os seus rebentos frutos. Os passarinhos, no seu chilrear infantil, indiferentes à crise dos homens, parecem felizes com a nova estação do ano que se aproxima a passos de gigante.
Mas se para as árvores é um novo nascimento que aí vem, para outras coisas é a morte anunciada que se aproxima, ditada por homens com o poder do seu império. São os costumes que mudam e, numa certa implacabilidade, sem dó nem piedade, concorrem para o abate de “marcos” de memória, que durante as nossas vidas, como entes familiares, fizeram a delícia da nossa existência física.
Há dias, na Avenida Fernão de Magalhães, vários operários, como agentes de uma funerária ou coveiros, desenterravam um marco do Correio. Certamente para fazer a sua traslação e para voltar a ser enterrado num outro local qualquer do país, ou, na pior das hipóteses, acabar, sem mérito e sem glória, numa sucata qualquer.
O marco, estatelado no chão, como se estivesse amortalhado e em agonia de morte, anunciando a sua última tiragem, como numa súplica, através do seu único olho, parecia pedir ajuda.
Mas quem o pode ajudar? As pessoas já não escrevem. Hoje utiliza-se o telemóvel, usando o SMS, ou a internet. Como poderia o marco de correio resistir a esta rapidez?! Mesmo o correio azul, criado para tentar salvar a carta, demora um dia e já não chegou a tempo.
“De 2002 a 2009 perdeu-se 50% da correspondência expedida, diz-me um carteiro conhecido. “Hoje somos apenas o correio das más notícias. Entregamos as contas para pagar do telefone, da luz, da água e da TV Cabo. Tivemos uma Revolução Industrial, agora temos uma revolução informática”, enfatiza o meu comentador de ocasião.
“Que se há-de fazer? O costume é o rei não eleito na democracia, no entanto, implacavelmente impõe as suas regras ditatoriais”, diz-me o meu amigo em desabafo e receoso quanto ao futuro. Actualmente somos 50 carteiros para a cidade de Coimbra. Os mesmos que existiam em 1987. Somos os mesmos porque, se por um lado, a correspondência diminuiu drasticamente, por outro, a cidade cresceu exponencialmente”.
Até 1990 o transporte em todo o país era feito através de “ambulância”, nome dado ao transporte ferroviário. A partir dessa década a deslocação de correio passou a fazer-se por rodovia, “talvez pela melhoria das vias terrestres”, relativiza o meu interlocutor.
Quando o interrogo acerca do que era em 1987 a função social do carteiro –vindo-nos à memória “O Carteiro de Pablo Neruda”- e hoje, responde-me: “não tem nada a ver, eram outros tempos que não voltam mais. No entanto há um elo comum, tem sempre muito peso a personalidade da pessoa que distribui o correio. A relação é fundamental. Mas tirando isso, esta proximidade relacional, tudo mudou. Tenho saudades desses tempos. Às vezes vou na rua e uma velhinha vem direita a mim e dá-me dois beijinhos, cumprimentando-me e tratando-me pelo nome. É um momento muito bonito. Preferia que fossem as mulheres novas a fazê-lo, mas, já que estas não me ligam, aproveito os das velhas”, confidencia-me no meio de um sorriso escancarado.
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