REVER AS MEMÓRIAS

Escrevi este poema em 2008. Gosto muito. Teria sido criado num momento raro de inspiração. Sim raro, porque de inspiração não sou muito farto. Se o escrevesse hoje seria totalmente diferente. Passados cinco anos os rostos estão cada vez mais fechados... apesar de não haver sacos de compras a passar. É feio estar a citar-me, não é? Pois é! Mas não tinha mesmo mais nada para dar. E quem dá o que tem...

UMA FOLHA CAÍDA NO NATAL

É Dezembro…

Uma folha cai… lentamente…

Ziguezagueia por entre a amálgama de gente,

gente apressada, escrava do tempo,

insatisfeita, faces duras sem contento,

pisam a folha, alinhados em parada, com tacões,

ecoam na calçada… como centuriões,

as pedras vibram, com tanta precisão,

uma pedrinha solta-se na multidão,

alguém a pontapeia, ao acaso, em estopada,

e ela rolando, por cá e lá, vai sendo chutada;

O vento sopra, cortante, e a folha voa,

e de cima, olha para baixo, vê à toa,

este exército mal ordenado,

como se estivesse condenado,

a andar, a andar, sem se render,

mesmo sabendo que vai desaparecer,

continua a querer mais, a ambicionar

mesmo que por um metro de terra tenha de matar

e o menino de olhos tristes, cara meiga, faça chorar,

o que importa nesta guerra é o feito, o vencer,

a infelicidade não conta, mesmo sabendo que se vai morrer;

E de novo a folha cai… lentamente…

Um louco ri sozinho… desalmadamente,

pega na folha, com carinho, o anormal,

afaga-a com a mão, como se fosse um pardal,

faz caretas, gesticula, dança ao vento com nobreza,

embala a folha, dá-lhe beijos, filha da natureza,

nem o frio, a refrear o ímpeto, lhe faz mal,

ele sabe que é festa, não sabe que é Natal,

não sente a solidão, não conhece abraços,

não compreende a razão de tantos laços,

E de tantos rostos fechados com ar formal;

Alguns presentes e sacos enfeitados,

tantas almas embrulhadas,

tanto amor materializado,

tanto calor humano… desperdiçado

entre o dever e o ser,

só é gente com… o ter,

e a folha… lentamente,

nos braços de um demente,

sorri… para a turba disforme,

e pensa a folha, se eu falasse… uma frase conforme,

mesmo com a voz do tonto rouco, gritaria em altos berros: 

AFINAL QUEM É O LOUCO??!