Não sei se você nos últimos dias tem prestado atenção ao aumento de tiques que lhe estão a aparecer no seu modus vivendi. Se eu não estiver errado, estão a multiplicar-se mais rápido que parquímetros na cidade. Ainda não lhe aconteceu dar por si a ir verificar se tinha fechado a porta, quando há momentos o fizera? E, quando olha pela janela, do alto do seu 3º andar, e lá no fundo, no passeio, está um “gabiru” a olhar para o seu prédio. Num primeiro momento, você até desvaloriza e volta aos seus afazeres. Passado pouco tempo, lembra-se, volta à janela, e, para seu azar, lá está o personagem, no mesmo sítio e a olhar para si. Pronto!, está lançada a semente da dúvida e o medo acabou de entrar na sua habitação. Aquele homem está ali para controlar os seus movimentos. É isso! Só pode ser isso! Ainda há dias lhe contaram do assalto ao 5º B. Ainda ontem à noite, na SIC, noticiaram assaltos e mais assaltos em residências e comércios.
“Ai meu Deus, e se ele vier agora que estou só?”, interroga-se você, quase a entrar em pânico. Quase em delírio, olhando para o orgulho da sua vida, onde começa e acaba a sua existência, onde faz as suas viagens ao mundo da memória sem sair da sua casa, as suas pequenas coisas, os seus tarecos, como costuma dizer com ênfase, os seus bibelôs, aquele quadro a óleo que tanto lhe custou a pagar a prestações. Ai!, só pensar que pode ser separada desta pintura, sente um aperto no peito. Aquela paisagem simples, com a tosca casa, a fazer-lhe lembrar a casa de aldeia dos seus pais, onde em criança, tanto brincou com o “Manel”, o seu melhor amigo, cujo rasto perdeu, porque os pais, em busca de uma vida melhor, emigraram para o Luxemburgo, e, por lá, todos refizeram os sonhos, e cumpriram-nos, que, naquela aldeia da beira, seriam impossíveis de realizar.
No meio desta viagem, dividida entre a meninice e o medo, começa a pensar que, certamente “aquele ladrão” não vai querer bibelôs, nem quadros a óleo. Ele vai é querer as pratas e o ouro. Então dá por si a retirar as salvas do aparador, que, pelo tempo passado naquele sítio, já têm uma auréola de pó, e a arrumá-las debaixo da cama. A seguir, começa a juntar os anéis, os alfinetes e os fios de ouro que, duma forma anárquica, sem nunca lhe ter atribuído o seu real valor, andaram sempre espalhados entre a cómoda e a sua mesinha de cabeceira, e dá por si a levá-los à boca, como se estivesse prestes a separar-se deles, e dá-lhes um grande abraço, ternurento de saudade, em forma de beijo.
A transpirar completamente por todos os poros, vai à janela novamente, e…o individuo tinha desaparecido. Ufa! Que Alívio, pensa você com os seus botões. “Vou mas é dar uma volta, que este clima de medo é insuportável”, pensa, ao mesmo tempo que pega nas chaves do carro. Toma o elevador, chega ao rés-do-chão, está a transpor a porta principal, quando um pensamento a trespassa em forma de lança: “ai meu Deus, não fechei a porta de casa”. E, com o coração aos saltos, num retorno não programado, volta a tomar o elevador no sentido ascendente, sai no 3º andar, vai à sua porta e…está muito bem fechada.
Já na rua, anda uns passos em direcção ao seu automóvel e dá por si a pensar que mal fez em não ter adquirido garagem no interior do prédio. Na altura eram três mil contos o seu custo, paciência!, “o que não tem remédio remediado está”. Arruma o assunto e continua a andar em direcção ao carro. De repente, um calafrio percorre-a de alto a baixo, acaba de ouvir uns passos cadenciados atrás de si, e já há minutos. “Ai meu Deus, como é que pude não tomar atenção?!”, interroga-se você em suplício suplicante. Olho para trás? Não olho? O melhor é mesmo não olhar. E se ele estiver para me roubar o carro? “O melhor é passar à frente e não entrar no carro”, pensa, tomando esta decisão. Vai andando, pela rua, para a frente, em passo cadenciado, tentando aparentar uma serenidade que não sente. O homem continua atrás de si como se fosse a sua sombra. Já meio confusa, sem saber o que fazer, pára em frente à montra daquela loja de modas. Parece que você está a ver aquele fato de saia-e-casaco, mas só você sabe que nada vê para além da sua imagem reflectida no vidro, ao mesmo tempo que tenta adivinhar as reais intenções do seu perseguidor. Como deixou de ouvir os seus passos, olha para trás e, atarantada, vislumbra o homem a mais de cinquenta metros, a dar um beijo àquela miúda bonita que você já cumprimentou mais do que uma vez. Iam simplesmente encontrar-se na mesma rua.
Cheia de suores frios, de volta ao automóvel, toma o caminho do Shopping. Vai mas é ao cinema, que bem precisa de relaxar.
Depois de dar umas voltas no estacionamento, tentando ficar o mais aproximada possível da porta, lá conseguiu um bom lugar. Antes de sair do carro, olhou para esquerda, para a direita, para trás e para a frente, e só saiu quando aquele homem, que, a seus olhos, tinha ar suspeito, saiu da sua frente com o carro.
Antes de entrar no Centro Comercial, apertou a blusa, apalpou os bolsos, correu o fecho da carteira, tirou o anel de curso e o fio de ouro que sempre a acompanha e, finalmente, entrou nos corredores, em forma de ruas, que, pela crise ou não, tinham pouca gente.
Começou a ver as montras, tentando relaxar com técnicas de respiração, entrou na livraria e dirigiu-se à figura, em papel, de José Rodrigues dos Santos, parecia convida-la a apreciar o seu sexto trabalho editorial e novo romance histórico “A vida num Sopro”. Acabou por comprar o livro e fazer parte do número de oitenta mil leitores que já compraram este título. Quando estava a pagar na caixa, reparou naquele homem de olhar pregado no seu corpo. Estava tão baralhada que nem sabia se seria um olhar de desejos lascivos, de desejo, se estaria interessado em roubar-lhe a carteira. Ao que tinha chegado, já nem discernia aqueles olhares de abraço, de natural assédio masculino, de um qualquer homem, e que qualquer mulher conhece tão bem.
Apressou o passo e foi ao cinema. Depois de consultar os filmes em cartaz, decidiu-se pelo “Indetectável”, uma trama de computadores. Quando saiu de lá, vinha pior do que entrou. Se já levava medo agora trazia psicose.
A história tratava-se de assassínios em série programados por um ”hacker”, um “expert” em sistemas computadorizados que entrava na vida rotineira de qualquer um.
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