Senhor Urbano é polidor,
escova sapatos com uma mão,
chamam-lhe engraxador,
mas ele não é só isso não!
Puxa o brilho a uma vida
que foi sempre apagada,
mesmo assim foi combatida
com sua vontade de espada;
O Urbano está descontente
com este rumo da Nação,
nada é como antigamente,
político não tem perdão;
Trabalhou a vida inteira
para reforma de miséria,
prefere uma bebedeira
a este tempo de galdéria;
Às vezes põe-se a sonhar,
julga-se outra vez criança,
no tempo em que o abraçar
era o caminho da esperança;
A troco de uma moeda,
transforma velho em novo,
como broa que leveda
à espera de forno do povo;
Mas Urbano vai vivendo,
neste urbano mundo louco,
em que uns vão corrompendo
e outros ganham tão pouco;
É a sina, talvez o seu destino,
de quem nasceu na pobreza,
por muito que tenha tino,
de pouco lhe vale a esperteza;
Quem o quiser conhecer,
basta ir ao Café Santa Cruz
dê os sapatos para ele benzer,
e deles fará candeeiro de luz;
Mas vá lá enquanto dura
este último engraxador,
virão tempos de amargura,
sem um único polidor;
Então você irá ao museu
ver a foto do senhor Urbano,
relembrará que ele feneceu,
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