Foi no Domingo passado,
numa tarde meio cinzenta,
onde a chuva desalenta,
tinha o rosto adamascado;
A aldeia estava entristecida,
o fumo saía em soluços
os passarinhos em arrufos,
chilreavam na folha dorida;
A “ti” Aida, mulher guerreira,
deusa da terra lavrada,
partia sem levar nada,
em direcção a Vale da Ribeira;
Talvez Verdi desconhecesse,
quando compôs a tragédia,
que a vida é uma comédia
que só a morte demovesse;
Aida era minha vizinha e tia,
das muitas que restam pouco,
e me deixam num sufoco,
quase sem acalmia;
Fica a memória amputada,
dos tempos que já lá vão,
quando me dava na mão,
umas amoras em braçada;
Não vou chorar por ti, tia,
não é essa dor que deixas,
é a saudade das tuas deixas,
que me tiram a alegria;
Sei que deves estar bem,
cumpriste bem a missão,
onde estás, te aceitarão,
com a tua bondade, também.
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