ESTA RUA NÃO É MINHA

Eu não conheço esta rua.

É escura, não tem vida, não tem gente,

só tem sombras disfarçadas, nuvens carregadas,

noite de assombração, relâmpagos de cheia lua;

Eu quero a minha rua de outrora.

Onde o barulho e os encontrões eram reais,

o pregão e a obscenidade eram companheiros,

não quero este silêncio dos vivos-mortos de agora;

Quero a felicidade perdida, os risos estridentes de então.

Quero ouvir o cauteleiro, de boné, a oferecer a taluda,

mais ao longe, quero um ceguinho com a sua lenga-lenga,

rogando uma moeda, lembrando o milagre da visão;

Quero ver um grupo a jogar à moeda, a pedir “três”.

“Quatro, seis, nove, doze”, a abrir a mão, tanto faz,

entre um copo e uma sardinha na tasca da Maria,

era o dia-a-dia, falando de futebol, trocando os "vês" pelos "bês";

Quero a mercearia do Xico e o livro dos calotes.

Com o seu sorriso à porta, de lápis na orelha, de bata azul,

na prateleira, a pasta medicinal Couto, no balcão o bacalhau,

o açúcar ao quilo, o azeite a retalho, as azeitonas nos potes;

Quero voltar a ouvir o martelar e o brandir da chapa, pelo picheleiro.

O refrão da venda do peixe fresco, pela vendedeira da Figueira,

quero comer uma castanha, embrulhada em jornal, no S. Martinho,

o burburinho na cidade, o maldizer da velha e o seu ar trambiqueiro;

Ó rua do meu amor traz-me à memória tudo o que eu perdi,

diz-me onde errei, voltarei atrás para emendar,

solenemente te prometo rua que, de joelhos, pedirei perdão,

não me deixes nesta angústia, abraça-me, volta para mim.