AS MULHERES DE COIMBRA

(IMAGEM DE LEONARDO BRAGA PINHEIRO)

 Eu gosto de Coimbra. Tenho com ela uma relação conflituosa de amor-ódio. Critico-a, critico-a, chego a odiá-la, mas não posso viver sem ela. É assim uma espécie de casamento de conveniência. Ela dá-me segurança financeira, eu, em troca, dou-lhe carinho, ou “pancada” com amor, quando calha. Sim, “casamento”, disse bem, porque ela, sendo feminina, podia perfeitamente ser mulher. E se o fosse seria certamente uma prostituta de luxo. Basta lembrar as intensas misturas da sua intimidade em relações afectivas que meio Portugal já teve com ela. Hoje saudosista e entradota na idade, mas ainda cheia de vigor e com muito amor para dar. Sempre foi muito melancólica, com um choradinho meloso, muito trinado no seu fado. Sempre foi muito promíscua e devassa. Basta ver que nos postais ilustrados aparece sempre com três homens: um a soletrar-lhe versos de amor e dois com o instrumento na mão (uma viola e uma guitarra). 
Depois, de uma forma provocadora, não pára de falar na tradição –que tradição?, de “menage-à-trois”?-, e, mesmo sabendo que o seu tempo passou, continua a dizer que é uma lição –lição?! Lição em quê? É só aparência, para inglês ver. É profundamente conservadora. Embirro com ela por dizer continuamente “que é dos doutores”. É dos doutores porquê? Será que estes no leito têm melhor prestação e são melhores que o futrica? Embirro com isto, pronto! É pura discriminação. 
O raio da velha, tipo Lili Caneças, continua a armar-se em boa, como se com a sua provecta idade, já avozinha, pudesse escolher com quer ir para a cama. Depois, quando está inspirada, com veia poética, fala do Choupal até à Lapa. Deixa-me rir! O Choupal já foi. Actualmente não passa de um conjunto de árvores velhas, tipo Amazónia, pouco virgem e violado por milhares. E a Lapa, como eira em decadência, sem milho, sem malho, nem cereais para secagem, hoje, está entregue à Guarda-Fiscal.
É certo que há muitos, muitos anos era quase única, devido ao seu colo e saber monástico. 
Dizem os livros escritos por quem aqui passou e a amou profundamente, desde o Camões, ao Eça, até ao Trindade Coelho, que no amor era única. Beijava como ninguém. Que a sua língua, chamada de Mondego, lambia qualquer amante de cima a abaixo. Imagino-a toda torneada, tipo garrafa de Coca-cola. E quantos milhares de amantes lhe passaram pela alcova. E pelos vistos todos gostaram. Mesmo, nos nossos dias, quando partem, todos a levam no coração, é como se ela fosse o seu primeiro amor, e com ela perdessem os três vinténs. É claro que não passa de um amor platónico, tipo de usar e deitar fora. Amaram-na enquanto estavam dentro dela, quando saíram do seu âmago, já mais homens, mais másculos, apenas se lembram dela pela sua boémia orgiática. Falam desta Coimbra como aquela, a “tal”, a “puta” com quem passaram bons momentos.
Vem isto a propósito do Jornal “24 horas”, de 29 de Novembro último, acerca de um estudo sobre os hábitos sexuais dos portugueses, realizado pela Revista “FHM”,afirmar em grades parangonas que “em Coimbra elas não param”. Continua o Jornal, “que as coimbrãs são as que mais fazem sexo”. Isso é que é uma admiração, depois do que disse em cima, é normal que as mulheres de Coimbra sejam “danadas para a brincadeira”. Elevando a sua prestação sexual, o jornal até diz, quanto à regularidade das relações, que as mulheres de Coimbra têm 5,25 vezes por semana –curioso, quais serão os dias de abstinência? Será o sábado à tarde e o domingo, como o comércio tradicional? Mas, mau, há qualquer coisa que não bate certo. O jornal vai mais longe ao compará-las com as da capital. Estas mulheres, da grande metrópole, fazem apenas sexo 3,38 vezes por semana. Complementa ainda que as lisboetas, sexualmente, se satisfazem sozinhas –fogo, isto é grave! Se eu fosse mulher lisboeta, corria para o psicoterapeuta sexual e começava a praticar mais sexo. Está visto que em Lisboa não se safam, por isso venham para Coimbra –é uma opinião!
Das Bracarenses, diz o jornal que adoram pornografia. Bolas, isto na terra dos arcebispos, só pode ser castigo divino. “O mundo está perdido”, diria o Diácono Remédios.