FILHOS DO NADA E ENTEADOS DO NATAL

Encontro-o todos os dias na Praça do Comércio, logo ao abrir da aurora. O cenário é sempre o mesmo: um homem sentado, rodeado de gente mas sozinho, de mão estendida a dar comer a um grande número de pombos e a falar com eles como se tratasse de pessoas. Antevê-se naquele quadro da natureza uma estranha simbiose entre pessoa e animais. A algumas aves trata-as por nome próprio. Num jogo de ilusão onde a mentira ocupa uma realidade necessária à sua coexistência pacífica e isolada, julga que os pássaros reconhecem o chamamento personalizado e carinhoso. Como cartão identificador, tem sempre consigo um pacote de vinho tinto. Os seus olhos avermelhados mostram que a sua ligação umbilical ao sangue de Cristo é inseparável e constitui o viagra reanimador para endurecer e não ceder à moleza deste tempo de Natal. A sua indumentária, de calça curta e um pé desmesuradamente grande, tem algo de personagem cénico, de romance infantil, a lembrar Charlot. Como inadaptado ao progresso e ao futuro, parece transmitir que o tempo passou mas ele mantém-se inamovível e continua a olhar as estrelas, a contá-las e a imaginar desenhos em noites de luar.

O Cadacho é um vigilante do nada. Numa imaterialidade, vazio como alma em busca de um encosto, há no entanto nele algo de tangível que se adivinha. Um pouco de tudo. Uma projecção de todos nós. Já foi criança, já foi homem –no sentido da utilidade societária, porque sem préstimo o humano torna-se coisa-, já foi empregado, já foi patrão, já foi pau-mandado a troco de qualquer coisa. Já foi significado de respeito. Agora, significante de sombras, faz que faz apenas para se manter ocupado sem nada fazer. De propósito, no orgulho de que quem roga é subalterno, não pede nada a ninguém mas, implicitamente, pede alguma coisa, quanto mais não sejam dois minutos de atenção e se puderem ser acompanhados com umas frases tanto melhor. Embora quando fala procure ser rebuscado na verve, não quer saber se a conversa conduz a algum lado e se as palavras têm profundidade ou fazem sentido na semântica. Nesta paisagem urbana, onde a palavra em diálogo é apenas património de alguns, é um actor de silêncios fechado sobre si mesmo e na sua aura de mistério. Talvez para não esquecer a diferença entre ele e os passarinhos que alimenta, mesmo sem se pronunciar, só procura mesmo alguém que lhe dê atenção e nada mais. E se houver quem lhe puxe pela língua, como em passe de mágica, torna-se imaginativo e conta histórias efabuladas de encantar. As suas narrativas vão desde uma riqueza acumulada numa casa na Beira até mirabolantes notícias sobre si mesmo publicadas num grande jornal nacional.

O Cadacho é um calcorreante destas pedras pisadas sem dó nem piedade, onde tanto carrega o rico, de peito ufano, face emproada e que nunca se apercebe onde põe os pés, como o pobre, de cabeça baixa, que só conhece a distância que vai do chão até à altura do seu olhar. É um passageiro efémero do tempo enquanto este mesmo tempo se dignar dar-lhe tempo. Não tem conhecimento de política. Não sabe. Não quer saber. Limita-se a sobreviver. Pede apenas que o deixem viver neste mundo em que um dia lhe perdeu o palco e passou a espectador. A sua rotina, de dias em cima de dias, é sempre igual. Levanta-se com o Sol a espreguiçar e a acordar para a manhã, ingere uma sopa e bebe um copo, enfatiza. Durante a jornada come o que calha. Ao cair do crepúsculo regressa ao leito onde enterra os fantasmas e regurgita os sonhos sempre virados para trás. Nada mais! Não há Páscoa por si louvada nem Natal sem solidão. São celebrações que vê nos outros, imagens rápidas a piscar, movimentos de silhuetas nos transeuntes apressados que passam em busca de uma felicidade para si há muito perdida.

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