UM COMENTÁRIO RECEBIDO SOBRE....

Helena Freitas, sobre o "Último Regresso", disse: 

 "Estou muito sensibilizada para mais este problema do Paolo Vasil. Por isso mesmo, pode contar com o meu apoio pessoal. No que puder contribuir, farei tudo para ajudar."

O ÚLTIMO REGRESSO

(Foto de Emília Martins)

 O Paolo Vasil é um músico de rua. Toca acordeão junto ao Museu Municipal do Chiado. Para além disso, desde Novembro, último, faz parte integrante da denominada Orquestra de Músicos de Rua de Coimbra. De rosto cheio de bonomia, trabalhador, cumpridor da palavra dada, que se nega a estender a mão em humilhação sem dar algo em contra-prestação, este romeno de 63 anos, veio quebrar o estereótipo que normalmente se inventariam todos os seus compatriotas.

Trabalhou no seu país-natal até aos 53 anos. Para além de ali ter tido uma banda de baile, onde tocava nas horas vagas como acordeonista, era empregado numa fábrica de utensílios metálicos. Até ao dia em que foi dispensado como se fosse um ferro-velho sem utilidade. Decorria o ano de 2003. Tinha de continuar a trabalhar para sobreviver. Deixou a sua única filha na Roménia, pegou na mulher e rumou a Portugal onde residiam uns familiares, em Coimbra. Agarrou-se ao que sabia fazer: tocar acordeão. Andou pelo Sul do nosso país até que um acontecimento trágico, em 2009, veio alterar todo o seu destino previamente concebido em noites de solidão. Há quatro anos levou o maior sopapo que um pai pode levar: a sua querida e única filha morreu de cancro na Roménia. Tudo fez para a salvar, mesmo recorrendo a um empréstimo particular de uma vizinha no país de Nicolae Ceausescu. Pouco depois largou o Sul e, conjuntamente com a esposa, veio para a cidade dos doutores morar para casa dos consanguíneos. Para fazer face às despesas, desde essa altura, toca nas ruas principais da calçada. Até agora, o que tem auferido, em moedas deixadas no pequeno cesto pelos transeuntes, tem dado para viver. Nunca pediu ajuda à Segurança Social. Nunca recebeu qualquer subsídio. Hoje está com imensos problemas. O que ganha na rua já não dá para comer. Para piorar, está doente. Sofre da Diabetes e tem graves problemas na Cervical. Passou este último fim-de-semana no hospital. Acompanhado da mulher, veio ter comigo. Na sua linguagem de português arranhado, como andorinha abandonada, com rosto triste e resignado, entabulou: “Sinhor” Luís, preciso de ajuda. Quero regressar à Roménia, mas não tenho dinheiro para as passagens. Para além disso, precisava de, ao menos, poder amortizar a dívida lá com a minha vizinha. Sabe, tenho vergonha na cara –e passa a mão no rosto. Se ao menos conseguisse uns 600 euros poderia entrar na minha rua de cabeça erguida. Quero morrer lá. Aqui não posso mais continuar. Financeiramente estamos a passar muito mal. Não consigo ganhar para comer e comprar medicamentos. Animicamente, desde que a minha filha nos deixou, nunca mais recuperei. Sinto-me morrer todos os dias. Pode fazer alguma coisa por mim, “sinhor” Luís?”

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QUINTA VÍTIMA CAÍDA EM COMBATE... SEM DIREITO A EPITÁFIO

 “Ó pá, o que aconteceu ao Filipe? Ainda de manhã estava ali. Agora passei, olhei e já não tem lá nada?!” –Foi assim que um meu amigo se me dirigiu há bocado.

Neste mês de Junho, o Filipe, com estabelecimento na Rua Eduardo Coelho, foi o quinto comerciante a cerrar portas, aqui, nas ruas estreitas da Baixa. O meu amigo mensageiro, com um ar "apardalado", dividido entre a preocupação e a surpresa, a balouçar entre a constatação  e a interrogação, enfatizava assim: “é pá, isto provoca-nos uma sensação de angústia, não achas? Uma pessoa fica triste! Que coisa esta, Luís! Vamos todos encerrar, não vamos?”

"Na primeira noite, eles se aproximam      e roubam uma flor do nosso jardim.
E não dizemos nada.

Na segunda noite, já não se escondem, pisam as flores, matam nosso cão.  E não dizemos nada.

Até que um dia, o mais frágil deles, entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a luz,  e, conhecendo nosso medo,                arranca-nos a voz da garganta.

(Maiakovsky)

"Primeiro levaram os negros, Mas não me importei com isso.
Eu não era negro.

Em seguida levaram alguns operários, mas não me importei com isso
Eu também não era operário.

Depois prenderam os miseráveis, Mas não me importei com isso
Porque eu não sou miserável.

Depois agarraram uns desempregados, Mas como tenho meu emprego
Também não me importei.

Agora estão me levando, Mas já é tarde.
Como eu não me importei com ninguém,
Ninguém se importa comigo."

(Bertold Brecht (1898-1956))

"Um dia vieram e levaram meu vizinho que era judeu.
Como não sou judeu, não me incomodei.

No dia seguinte, vieram e levaram meu outro vizinho que era comunista.
Como não sou comunista, não me incomodei .

No terceiro dia vieram e levaram meu vizinho católico.
Como não sou católico, não me incomodei.

No quarto dia, vieram e me levaram;
já não havia mais ninguém para reclamar... "

(Martin Niemöller, 1933 - símbolo da resistência aos nazistas)

ENCERROU (DE VEZ) O CAFÉ PURI DOCES

 Depois de várias ameaças, desta vez (ao que parece) é mesmo definitivo: encerrou o café Puri Doces, na Rua das Padeiras. Mais uma casa que, encerrando, transforma esta artéria muito mais vazia de pontos de agregação entre comerciantes, funcionários e visitantes. Não vale a pena carpir mágoas sobre o leite derramado. Escrevi já imensos textos sobre o previsível fecho deste estabelecimento. Os motivos estão à vista de todos e à mão de semear. Quando as ruas estiverem completamente desertas, sem um único estabelecimento aberto, talvez nessa altura acordem para o que está acontecer. Mas, nessa altura, será tarde e, provavelmente, eu também não estarei cá para dar a notícia.

AS SILVAS DA DESTRUIÇÃO

"Silvas conquistam Ramal da Lousã"

“Há quantos anos estamos sem comboio?

Depois do encerramento do estaleiro da Lousã em finais de 2011, depois dos taludes consolidados, das pontes calibradas, dos túneis aprofundados, do trajecto pavimentado, onde outrora funcionava a linha de caminho-de-ferro e por onde passava um comboio, fonte de desenvolvimento duma região, agora proliferam as silvas e em breve as mimosas…” –Continue a ler aqui.

UMA FOGUEIRA NO ROMAL

 É quarta-feira, dia 12. Pouco passava das 20 horas. No Largo do Romal começaram as populares fogueiras de São João. O sol, espalhando sombras num entardecer de generosidade divina, vai-se preparando para se pôr no horizonte. Como trepador a subir a montanha, o brilho do astro-rei, paulatinamente, vai subindo cada vez mais alto na torre da Igreja de São Bartolomeu, ali mesmo ao lado.
No recanto mais típico da Baixa, com mais de cem anos de historial de fogueiras mandadas por alturas dos santos populares, as cerca de vinte mesas, pertencentes às duas tabernas existentes no pitoresco local, espalhadas por metade do terreiro, estavam praticamente completas de todos as cores e quadrantes, social, político e religioso. O prato mais pedido era o das sardinhas assadas com pimentos.
Com ar descontraído, “à civil”, estava um agente da PSP que diariamente patrulha estas ruas estreitas; embora fora de serviço, mas polícia não desliga, e, como tal, sempre a varrer o ambiente. A verdade é que ali respirava-se paz, concórdia, e tolerância com todos os credos e profissões.

Numa mesa mais ao centro, a conviver com amigos, estava o Manel, que, há vários anos, nunca perde uma alegoria destas. Estão ali as suas reminiscências. Nos idos anos de 1970 trabalhou ali mais de uma década numa antiga firma de electricidade, hoje, já desaparecida.
No lado esquerdo, em pé, a beber uma cerveja e a conversar com o Bruno, está o Naifas, o cigano, perfeitamente inserido neste ambiente multi-cultural.
No lado direito, como farol em dia de nevoeiro a romper a imensidão, o Emplastro, com o cabelo empastado em brilhantina, varria tudo em redor à procura de uma garina que lhe servisse de porto de abrigo.
Para trás e para diante, a coxear, o pintor Isaías, com as calças todas sarapintadas de tinta, ensaiava uma abordagem a uma virgem quarentona.
Descomplexados, prontos a curtir o som da orquestra, o Jacinto e o Anacleto, cabo-verdianos, de cor de pele achocolatada, com chapéu de palha na cabeça, irão mostrar como se dança verdadeiramente uma morna caliente.
Numa mesa de canto, a Lurdinhas, à espera de um prato de sardinhas, trocava um olhar de enleio com a sua companheira, ao mesmo tempo que, sub-repticiamente, não fosse alguém ver, lhe afagava uma das papudas mãos.
Bateram as 22 horas. O conjunto contratado pela Junta de Freguesia de São Bartolomeu, numa réplica de Tony Carreira, deu início ao bailarico.
A menina Etelvina, viúva dos pés à cabeça, abriu o salsifré a dançar com a dona Estefânia. Ao lado, o Xico, polidor de esquinas de profissão, com uma grande porca no focinho, quase que embatia nestas pobres e inocentes almas, residentes numa ruela ali próximo. A roda começou a encher-se nas músicas convidativas de Emanuel e Quim Barreiros. Ao som da banda Mar & Samba, com o Toy e a sua inconfundível boina à Che na bateria, podia ver-se o Toino Manias a exibir-se, dançando sozinho. Mais ao lado, toda enroscada no seu querido, a Marquitas, que habitualmente a esta hora costuma estar a trabalhar na avenida, ali próximo, alugando o corpo a retalho e resguardando a alma, mas hoje, a entrar na noite de queima de todas as calorias, nem o seu melhor cliente a faria arrancar dali. Aliás, por causa das coisas, até desligou o telemóvel. Nesta noite de festa popular, o único que a vai ter nos braços é mesmo o seu Isquim, o seu bacano mais que tudo. É o amor da sua vida. Que pena às vezes se aborrecerem sobretudo quando ele está com a buba, esquinado, e lá vem um sopapo desnecessário do raio da besta do homem. Mas que se há-de fazer? Pensa a trabalhadora do turno da noite para si mesma. Ninguém é perfeito e há muito que deixou de acreditar na vinda do seu príncipe encantado montado num cavalo branco.

Por cima dos pares de dançarinos, as bandeiras de papel mostravam querer imitá-los e pareciam também bailar em fustigo de uma aragem mais afoita.
O vinho, robusto e bem encorpado, misturado com o cheiro a sardinha assada, corria a rodos pelas largas dezenas de gargantas sequiosas. E vieram as 23 horas.
Como de costume, e legitimamente, Carlos Clemente, o presidente da Junta de Freguesia de São Bartolomeu, o obreiro e continuador destas fogueiras que têm mais de um século, a queimar os últimos cartuchos, em fim de mandato pela representação dos fregueses e extinção da freguesia, no meio do improvisado palco, interrompendo a sequência de músicas portuguesas, disse: “Boa noite. Muito obrigado por terem vindo. Valeu a pena vir à Baixa e ao Largo do Romal. É um trabalho de quatro pessoas, que nos honra trabalhar para Coimbra e, em particular, para a Baixa. Às 01H30 acaba! Os meus pedidos de desculpa para os moradores mas é por uma boa causa”.
Nas muitas janelas em volta do largo apenas uma mostrava vida, emoldurada com uma senhora de rugas avançadas. Todas as outras fenetres estavam envoltas em silêncio de sepulcro.
A festa continuou com a cantiga popular “Bairro Alto com seus amores tão delicados”, e, mais uma vez, a Fany, toda apertadinha das coxas até aos seios, num repente de solavanco, puxou para junto de si o Evaristo, mais conhecido por sorrisos, que, por acaso, estava mesmo contente, não se sabe se pelo calor emanado do corpo da Fany se dos vapores etílicos do carrascão sangue de Cristo.

Este ano, tal como em anos anteriores e sem fim de reinado à vista, o rei da dança foi o Jorge, acompanhado da Andreia. A imitarem Richard Gere e Jennifer Lopes, no filme Dança Comigo, naquele terreiro de calçada portuguesa, pareciam anjos de algodão a voar em céu azul. Também repetindo o ano passado, Barbosa de Melo, acompanhado pela simpática esposa, picou o ponto. Como a dizer aos presentes que, embora da mesma cor partidária do antecessor, era fermento de outra massa, o candidato pela Coligação por Coimbra espalhou charme no encantador Romal.

O mandador improvisado das marchas, que este ano substituiu o histórico Carlos Mendes, como pavão, levantou o pescoço, sacudiu os ombros, ajeitou a camisa, e subiu ao palco. A próxima meia hora era dele. Acompanhado pelas melodias de sempre, o homem lá ia ordenando como podia aquele exército mal-amanhado, mas tudo tão ordeiro naquela amálgama colectiva, através da dança e da música, como elos de interstícios integradores, a contribuir para uma Baixa que, apesar do pessimismo presente, se anseia próspera e melhor.

LEIA O DESPERTAR...

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Para além  do texto "O IPO E A CRISE DE IDENTIDADE", deixo também as crónicas "EM BUSCA DA SALVAÇÃO TERRENA";  e "REFLEXÃO: JESSICA, I LOVE IOU"

O IPO E A CRISE DE IDENTIDADE

 Na segunda-feira, dia 3, dei-me conta da tenda do IPO na Praça do Comércio. Ao ser interpelado, pela voluntária, para contribuir prometi passar mais tarde e fazer um artigo para o blogue. Num daqueles olhares imediatos para o logótipo presente no pequeno pavilhão, mentalmente, nem sequer questionei se, perseguindo exatamente o mesmo objeto social, haveria várias instituições com o mesmo logos no país. Para mim, Instituto Português de Oncologia, tal como o nome indica, seria unicamente um só. Se alguém me dissesse o contrário não teria acreditado.

Na sexta-feira, dia 7, fui surpreendido pelos títulos de primeira página dos dois matutinos da cidade, o Diário de Coimbra e o Diário as Beiras, curiosamente iguais, “IPO DE COIMBRA DEMARCA-SE DE CAMPANHA DE DONATIVOS”. Já no tratamento da notícia, no interior e na interpretação do texto provindo da Lusa, os dois jornais seguiam caminhos opostos no subtítulo. No Diário as Beiras aparecia assim: “IPO/Coimbra denuncia campanha de donativos”. No Diário de Coimbra saiu assim: “IPO de Coimbra diz nada ter a ver com recolha de donativos –Esclarecimento Unidade hospitalar diz ser alheia a campanha que usa logótipo da instituição”.

 O que é aconteceu? Perguntava a mim mesmo. Várias questões se levantam, mas, antes de prosseguir com especulações e que as deixo ao leitor, talvez fosse bom ir ouvir quem está no meio do olho do vulcão. Ou seja, Fátima Assis, a responsável na cidade pelas campanhas de angariação de fundos para o Instituto Português de Oncologia de Lisboa Francisco Gentil E.P.E. (Entidade Pública Empresarial). Interroguei, que confusão é esta, Fátima?

“Sinceramente nem sei o que lhe diga. Fomos apanhados de surpresa pelas notícias. Esta é uma iniciativa que, amiúde, o IPO de Lisboa realiza do Norte ao Sul do País para angariar fundos. Somos todos voluntários, cerca de meia-dúzia de pessoas, e, para além das ajudas de custo, alojamento, alimentação e transporte, não ganhamos nada. O IPO de Lisboa, tal como pode ler neste folheto, articula-se, de igual forma, com os Institutos de Oncologia de Coimbra e do Porto, através da Comissão Coordenadora, nos termos da legislação em vigor. É meu entendimento que nas declarações prestadas pelo IPO de Coimbra há desonestidade intelectual; uma clara falta de camaradagem. Foram todos muito injustos, incluindo a Lusa, enquanto central de notícias nacional e os próprios jornais. Ninguém se deu ao trabalho de nos ouvir. Nós estamos licenciados pela Câmara Municipal de Coimbra –e aponta a licença de ocupação de espaço público. Ainda hoje esteve aqui a Polícia Municipal a verificar e estava tudo bem. É óbvio que nos sentimos maltratados, ofendidos e injustiçados. Parece que nos estão a chamar vigaristas! Mas não é por isso que não vamos continuar com este serviço altruísta. Se são parciais nas apreciações é um problema deles, não nosso. Nós estamos a fazer o que entendemos por bem. Todas as verbas obtidas são canalizadas para o IPO de Lisboa. Não aceitamos donativos. Aceitamos sim uma contribuição a troco de um objeto –repare que é tudo controlado. A cada artigo terá de corresponder o valor atribuído pela instituição. Claro que hoje, depois das publicações nos periódicos, sentimos algum incómodo, mas explicamos às pessoas e, parece-nos, entendem bem a situação.

Foi muito mau. Não queremos nada, e a todos perdoamos. No entanto, pelo princípio da transparência a que todos os meios de informação estão obrigados, para a próxima, antes de escreverem, venham falar connosco.”

EM BUSCA DA SALVAÇÃO TERRENA

 Volta e meia vou lá almoçar. É um pequeno restaurante na Baixa da cidade. Sempre que transponho a porta de entrada vejo lá caras novas. Sem exagero, no último ano, teriam lá passado mais de uma dezena de funcionárias. Sei que são enviadas pelo Instituto de Emprego e Formação Profissional. Às vezes converso com o dono desta pequena casa de pasto –estranho nome, mas é mesmo assim chamada, aceitável se entendermos que, intrinsecamente, somos animais em busca de sustento. A diferença entre nós e os ruminantes é que estes limitam a sua procura à comida e à satisfação sexual, nós, humanos, não. Para além destes dois elementos, enquanto primado existencial de uma salvação terrena, precisamos também de alimento espiritual. Queixa-se ele amiúde da falta de profissionalismo e de outros problemas das suas subordinadas. Escuto-o com atenção, mas, mentalmente, vou pesando na minha balança de ponderação as razões que tornaram este sexagenário e profissional de hotelaria azedo, mal com o mundo, cara de pedra, e de manifesta infelicidade. Para além dos impostos e obrigações segregadores, paga uma renda altíssima pelo pequeno espaço e, para piorar, é obrigado a levar preços extremamente baixos para conseguir captar clientela. Não é preciso ser economista para saber que neste caso, se os custos fixos são exagerados e os proveitos são incertos e de pouca margem de lucro, o encerramento é o único final concreto e previsível.

É feriado, Dia de Portugal. Reparo que há pouco movimento de clientes na zona onde está inserido. Os restaurantes em volta, com as esplanadas a desafiar o apetite dos poucos transeuntes, estão vazios. Os funcionários, olhando quem passa como se pedissem ajuda para manter os seus postos de trabalho, parecem sentinelas de guarda a um posto vazio e sem sentido de estar de pé.

Sento-me na mesa à espera de ser atendido. Enquanto isso, aproveito para observar. Reparo que o gerente do pequeno restaurante está prestes a despejar alguma da frustração que o consome numa nova empregada, mais que certo ter entrado ao serviço por estes dias. É uma mulher com cerca de meio século –mas apenas verificamos este facto depois de um exame atento. Aparentemente parece ter cerca de trinta anos. Tem os cabelos oxigenados, rosto miúdo, olhos vivos e emoldurados com uns óculos de executiva, imbricado num corpo de boneca e uma vincada personalidade assente numa experiência empírica. O dono da casa saiu disparado na sua direção. Apesar de ir a mais de cem à hora, ainda deu para ouvir as suas palavras carregadas de azedume, em ensaio de ralhete atirou as palavras como se brandisse um chicote: “então a menina não leva a conta ao cliente? Está tirada desde que a pediu!”. A mulher, como ave acossada, ainda experimentou uma reação brusca mas, provavelmente e especulando, ter-se-ia lembrado dos seus filhos com fome, da prestação da casa por pagar e do marido desempregado, olhou para ele com olhar furibundo, encheu o peito de ar, acabou a encolher os ombros e não deu troco. Mas o homem precisava de alguém que desse luta para largar o rancor que consumia as suas entranhas, alguém que lhe servisse de vazadouro para arcar com o desapontamento de ter votado no partido do Governo, no desânimo de ter um país miserável e gramar uma política de terra queimada, onde os novos se tornaram velhos por não terem utilidade e os velhos, como cacos sem glória, não passam de memórias de um passado pouco edificante. Virou-se para outra colega, ainda nova, e tratou de barafustar nem sei o quê. A rapariga afastou-se, levou a mão aos olhos, como se tentasse evitar mostrar fragilidade perante o agressor e conter uma lágrima intempestiva, não viesse o pingo lacrimejante romper o acordo existente consigo mesma tantas vezes martelado em noites de grande insónia. Como também ela não ofereceu resistência o homem veio para dentro a tartamudear uma vaga de impropérios.

Segundo o semanário Expresso, em Elvas, para comemorar o 10 de Junho, Dia de Portugal, num continuado vazio nacionalista, onde a questão que se coloca é saber o que se comemora de facto, se é a manutenção de um Estado ou o fim de uma Nação, o Presidente da República, Cavaco Silva, rejeitou uma visão conflitual dos poderes presidenciais. Dizendo também “que o contributo do chefe do Estado deve ser dado pela "positiva" e rejeitou uma linha de atuação negativista e conflitual. Falando na cidade alentejana, “Cavaco abordou longamente o problema da agricultura nacional, precisamente para mostrar o lado positivo do país, rejeitando que a entrada de Portugal na CEE tenha representado o declínio da agricultura e do mundo rural.”

Não perguntei, quer ao dono do pequeno restaurante quer às funcionárias, se perceberam alguma coisa do que disse o Presidente da República. Será de supor que não. É que uns e outros vivem no mesmo país, mas em universos distintos. Uns são uns desgraçados, chafurdando na lama para sobreviver e fazendo do sofrimento uma força, outros, à custa de douradas reformas estatais, como Juno em nuvem alta, vivem em graça.

Haja pachorra, e uma elevada paciência divina, para aguentar esta situação de profunda indignidade.

REFLEXÃO: JESSICA, I LOVE YOU

 Na quinta-feira da semana passada, numa cerimónia presidida pelo secretário de Estado do Desenvolvimento Regional, Manuel Castro Almeida, e uma plateia de notáveis, na Comissão de Coordenação e Desenvolvimento Regional do Centro, foi apresentada a Jessica. Está visto que, pelo nome, é uma mulher. Mas não é uma mulher qualquer. Especulo que, pelos olhares libidinosos dos presentes que vieram fotografados nos jornais, deve ter tudo o que outra qualquer não tem. E o mais importante é que, ao que parece, tem dinheiro a rodos. “Eurórios” para espalhar ao pobretão tão sequioso de amor mas muito mais de pilim. “Cinco milhões”, parecia dizer o secretário de Estado como pregoeiro de um leilão de vaidades de lantejoulas a brilhar na noite escura. E os eleitos, ali em representação do povo, bateram palmas. Ninguém se lembrou que esta mulher de prazeres imediatistas, a médio prazo, nos vai levar ao charco. Ou seja, para a tomarmos nos braços em prazeres suspirados dá-nos cinco milhões, mas para a mantermos, em casamento de cartório ou amante em união de fato, custa-nos 13 milhões. Mas o que importa isso? Se à sua custa até se vai construir um parque de estacionamento e uma residencial para estudantes? Claro que a dona Adelaide, a vender tremoços e pistachos na Praça 8 de Maio, interroga: “mas, almas de Deus, será que é mesmo preciso estoirar tanta massa, ainda por cima, num estacionamento –havendo tantos na Baixa e com excesso de oferta- e uma residencial para estudantes, quando já há até um projeto privado para esse fim? E a reabilitação dos imóveis particulares, senhores?”. Não se sabe por que meios, saída da Igreja de Santa Cruz uma voz rouca imaginariamente nossa conhecida, de um qualquer conquistador que batia na mãe, exclamou: “cala-te, velha, danada, que não sabes o que dizes! Fecha-me essa boca antes que leves um sopapo!”